O Punk

Punk. Uma palavra, presente no imaginário de todos nós, mas que para mim, antes de qualquer outra coisa, representa um rapaz, e apenas um rapaz.
O Punk. Se ele era realmente punk, se cumpria todos os requisitos para isso, não faço ideia, nem me interessa. Para nós foi sempre "O Punk". Na altura,também ouviamos umas "punkalhadas" mas a postura de grupo puxava mais para o metal, embora( felizmente), fossemos todos bastante ecléticos. A postura dele, do Punk, era efectivamente de punk. Contaria dezenas de histórias para provar esta teoria, mas não o vou fazer. Digamos apenas que, a maioria do tempo, se dedicava a inventar brincadeiras muito estúpidas e perigosas. Mas isso não é o mais importante. O mais importante é que o Punk era um rapaz muito inteligente e sensível, com uma criatividade plástica incrível.
A vida nunca não foi fácil para ele, e hoje, ao reflectir sobre isso, descubro muita coisa que na altura não podia ver. As suas inseguranças e carências,a sua necessidade constante de amar e de se sentir amado. O seu enorme talento. E a ironia da sua história.
O Punk foi ao fundo do poço, mesmo. Mas o poço não acabou com ele. Ele acabou com o poço e renasceu. De uma forma para nós estranha e incompreensível, mas à maneira dele, a única possível provavelmente.
Durante muito tempo achei que ele ia morrer cedo. Tantas asneiras...
Mas depois sosseguei, ele estava bem, estava a refazer a vida dele, noutra vida. Trabalho, namorada, rotinas certinhas. A paixão das motas.
Só soube da sua morte depois do funeral. Estava em Praga e ninguém me quis estragar a viagem. Até hoje guardo a tristeza de não me ter despedido dele. Até hoje guardo o sentimento incrédulo perante a sua morte. Por ele, até hoje guardo a certeza da total incerteza das nossas vidas e da ironia da nossa morte. Porque com ele, morreu um pouco de todos nós, mas em nós vive um pouco do Punk que ele foi.
Anarquia!
Esta é para ti João, onde quer que estejas!